Зажимая в руке тонкий лист бумаги, он летит наверх. В это бесконечно пространное небо. Оставляя всё позади. Оставяляя всё снизу. Жалеть о чём-то? В этом нет никакого смысла. Дорога вверх как никогда манит. Кровь холодеет в венах в предвкушении. Лицо режет ветер, волосы уносятся в потоке полёта, зелёные глаза серебрятся новизной и отторженностью солнца. И вроде надо бы задать направление, но нет сил оторваться от эйфории забытья. Кода всё льётся наружу и по бокам вот вот гуляют звёзды.
Она там. Там внизу, далеко. Она не сможет не догнать, не найти его. Он вне зоны её досягаемости. Он сохранил своё сердце. Глупо было бы думать по другому. И всё равно ему хочется убежать. А ещё больше не начинать то что уже начато. Вернуть назад тот день, и просто не проснуться утром. Пропустить эту встречу, никогда не соприксаться с её жизнью.
Иногда он чувствовал что её губы размыкаются в попытке сказать..
Кулаки сжимают несчастный клочок. Скорость несётся диким шумом в ушах. Уровень тепла, ещё немного и он превратиться в холодность ночи. Хотя солнце и так уже остыло. Обволакивающий ветер, проникает в каждую клеточку.
Ему хотелось бы чтобы она увидела, но не встречаясь с ней глазами. Всё что он может сделать, это лететь сейчас. Разрывая весточку на мелкие кусочки. Посыпая её бумажным дождём сверху. И тогда может быть она поймёт, что это "нет". Когда увидит крохотные клочки сердца. Но это сердце не его. Это сердце написавшего эти строки, на маленьком клочке бумаги.